#StepOne: Dinge

Schon 1889 hat Fontane die beiden letzten Roman-Kapitel skizziert. Im ausgearbeiteten 35. Kapitel unterhält sich Geert von Innstetten (der prinzipientreue Ehegatte, der Jahre nach dem Seitensprung seiner Frau deren Liebhaber im Duell erschossen hat) mit seinem Freund Wüllersdorf über den Traum vom Auswandern: „weg von hier, weg und hin unter lauter pechschwarze Kerle, die von Kultur und Ehre nichts wissen. Diese Glücklichen! Denn gerade das, dieser ganze Krimskrams ist doch an allem schuld.“

Wüllersdorf enttarnt in seiner Antwort „Afrika“ als sozialpolitisches Ventil: „Ach was, Innstetten, das sind Launen, Einfälle. Quer durch Afrika, was soll das heißen? Das ist für ’nen Leutnant, der Schulden hat. Aber ein Mann wie Sie! […] Es ist Torheit mit dem Im-Urwald-Umherkriechen oder In-einem-Termitenhügel-Nächtigen; wer’s mag, der mag es, aber für unserem ist es nichts. In der Bresche stehen und aushalten, bis man fällt, das ist das beste. Vorher aber im kleinen und kleinsten so viel herausschlagen wie möglich und ein Auge dafür haben, wenn die Veilchen blühen […] es geht überhaupt nicht ohne ‚Hilfskonstruktionen‘.“

Aus dem Pavillon heraus schauen (v.l.n.r.): Rainer Maria Rilke, August Endell und Lou Andreas-Salomé, rechts außen steht der russische Literatur- und Kunstwissenschaftler Akim Volinskij.

Frieda von Bülow hat mir ihrem Roman „Tropenkoller“ (mehr) den ersten deutschsprachigen Kolonialbestseller geschrieben. Die Hauptfigur Eva ist ihr Alter Ego: 1884 gründete sie den Frauenverein zur Krankenpflege in den Kolonien, 1886 den Deutschnationalen Frauenbund, zwischen 1885 und 1889 richtete sie in Sansibar und Deutsch-Ostafrika Krankenstationen ein, 1889 kehrte sie nach einer Malaria-Erkrankung zurück und begann zu schreiben („Reiseskizzen und Tagebuchblätter aus Deutsch-Ostafrika“, „Deutsch-Ostafrikanische Novellen“).

Mit ihrer Freundin Lou Andreas-Salomé reiste sie durch Europa, in Wien lernte sie Schnitzler und den jungen Hofmannsthal kennen, 1897 war sie dabei, als Lou in München dem jungen Rilke begegnete und sich die beiden ineinander verliebten.

Ernst Jünger ist vierzehn, Fritz gerade elf geworden, als die beiden sich Kampfszenen unter Palmen ausdenken – zweidimensional gezeichnet und auf Linien gestellt wie die Bildsequenzen der Trajanssäule. Fritz hat die Namen afrikanischer Flüsse hineingeschrieben, Ernst nahm den Kalender mit zum Schüleraustausch nach Frankreich: „Fast zwei Wochen hier, schon mächtig Wein gesoffen“.

Angeregt hat die beiden die Literatur, unter anderem die Geschichten der Afrika-Entdecker Livingstone und Stanley. Im Fall von Afrika machte Ernst früh die Probe auf’s Exempel: 1913 verließ der 18-Jährige bei Nacht und Nebel das Elternhaus, um sich bis zur französischen Fremdenlegion nach Algerien durchzuschlagen.

Einige Seiten nach den Zeichnungen der deutschen Kolonien schrieb der 13-jährige Kästner seinen zweiten Vornamen ins Heft: Emil. 1929 wird dieser Emil Titelheld von Kästners erstem Kinderbuch. „Emil und die Detektive“ beginnt mit einem Anfang, der dem Erdkunde-Heft von 1912 entsprungen sein könnte:

„Euch kann ich’s ja ruhig sagen: Die Sache mit Emil kam mir selber unerwartet. Eigentlich hatte ich ein ganz anderes Buch schreiben wollen; ein Buch, in dem vor lauter Angst die Dschungeltiger mit den Zähnen und die Dattelpalmen mit den Kokosnüssen klappern sollten. Und das kleine schwarzweiß karierte Kannibalenmädchen, das quer über den Ozean marschierte, um sich bei Mister Drinkwater in Frisco eine Zahnbürste zu holen, sollte Petersilie heißen. Nur mit dem Vornamen natürlich. Einen richtigen Südseeroman hatte ich vor, weil mir mal jemand mit einem großen Umhängebart erzählt hatte, so was würdet ihr am liebsten lesen.“

Die Szene erinnert an eine andere von Kafka. In der 1919 veröffentlichten Erzählung „In der Strafkolonie“ richtet sich ein Offizier mit seinem ausgeklügelten System selbst hin: „kein Zeichen der versprochenen Erlösung war zu entdecken; was alle anderen in der Maschine gefunden hatten, der Offizier fand es nicht; die Lippen waren fest zusammengedrückt, die Augen waren offen, hatten den Ausdruck des Lebens, der Blick war ruhig und überzeugt, durch die Stirn ging die Spitze des großen eisernen Stachel.“

Kafkas Strafkolonie gehört zu keinem bestimmten Kontinent, „Afrika“ taucht bei ihm jedoch immer wieder auf. Sein Onkel Josef Löwy etwa arbeitete für die spanische Eisenbahngesellschaft unter anderem im Kongo, wo er später eine Kolonialgesellschaft mit Karawanen gründete – Auslöser für die Erzählung „Erinnerung an die Kaldabahn“ und eine Oktavheft-Notiz: „Es war kein heiteres Leben, das ich damals beim Bahnbau am mittleren Kongo führte.“

Schweitzer schreibt über den Abgrund jeglicher Mensch-Tier-Analogien hinweg, die wenig später in der Nazipropagandaschrift Johann von Leers’ „Und Juden sehen Dich an“ (1934) in Anspielung auf Paul Eippers Erfolgsbuch „Tiere sehen Dich an“ (1929) ideologisch genutzt werden. Er spricht mit seinen Tieren und gibt ihnen ironische Namen – einer der Schimpansen heißt wie bei Wilhelm Busch „Fips“, die Pelikane „Tristan“ und „Parsifal“, die Antilopen „Erika“ und „Leonie“, die Wildschweine „Thelma“ und „Isabella“.

Grimms Roman verband nach dem Ende der deutschen Kolonialzeit nationalistische, rassistische und koloniale Erzählungen und versprach Bauern und Arbeitern einen Ausweg aus Armut, Schmutz und Enge: Das „Afrika“ des Romans ist riesig. „Volk ohne Raum“ wurde unter den Nationalsozialisten zur Schullektüre.

Als der Bestseller- und Lieblingsautor von Adolf Hitler 1959 starb, schrieb „Der Spiegel“: „Nein, die Abiturienten des Jahres 1959 müssen nicht mehr in steifem Sütterlin nachweisen, daß der Zug des Hauptmanns Friedrich von Erckert gegen die Hottentotten im Jahre 1908 eine deutsche Notwendigkeit gewesen sei […], damit nämlich die Deutschen herauskönnten aus der Enge und der ‚Gedrängtheit, wo jeder dem andern zornig und zankend auf den Teller sieht und wo reinliche Abenteurer Schurken wurden‘ […].“

Nach einer kaufmännischen Ausbildung in London zog Grimm 1901 nach Südafrika, damals unter britischer Besetzung, kehrte 1908 nach Deutschland zurück, um 1910 im Auftrag der „Täglichen Rundschau“ nach Deutsch-Südwestafrika zu reisen und aus dem Land zu berichten. Während des Ersten Weltkriegs arbeitete er als Militärpropagandist. In den 1920er Jahren besuchte er Südwestafrika erneut und veröffentlichte 1926 mit „Volk ohne Raum“ eines der meistverkauftesten Bücher der Weimarer Republik und den Leittext für die nationalsozialistische „Lebensraum“-Politik.

Die Fotos aus seinem Nachlass inszenieren einen Blick in den meist weiten Landschaftsraum und loten ihn mit hierarchischen Sichtachsen aus: Zu den Weißen wird in der Regel aufgeschaut, zu den Schwarzen hinunter; sie sind an den Rand oder in den Bereich der Unschärfe verbannt. Auffällig ist der Kontrast zwischen vermeintlicher europäischer Zivilisation und afrikanischer Wildnis: Fliege, Krawatte, Schnurrbart, gescheitelte Haare, Brille, Koffer, Auto und Hosenträger.

Ausgerechnet vor der Gedenksäulen-Aufnahme klebt eine Spinne auf dem Fotoglas.

Der mit H.G. Adler und Elias Canetti befreundete Franz Baermann Steiner studierte seit 1938 Ethnologie bei Bronislaw Malinowski und A. R. Radcliffe-Brown am Magdalen-College in Oxford, war seit 1939 Mitarbeiter des Afrika-Instituts und arbeitetete an seiner Dissertation „Eine vergleichende Studie über die Soziologie der Sklaverei“, deren nahezu abgeschlossenes Manuskript er 1942 im Zug verlor, sodass er damit von neuem begann. Im selben Jahr erfuhr er, dass seine Eltern in Treblinka umgekommen waren.

Parallel zu seiner Doktorarbeit schrieb er zahlreiche Gedichte und zog Parallelen zwischen der Sklaverei und dem Holocaust. Der dankbare Gärtner hört erst damit auf, einen alten Baum zu fällen, als ihn die darin wohnenden Bienen stechen und Honig versprechen – Angst vor Schmerz und Eigennutz, nicht Achtung vor oder gar Liebe zur Natur sind sein Antrieb.

„Der dämonische Bereich ist innerhalb der Gesellschaft“, schrieb Steiner in seiner Studie „Über den Prozess der Zivilisierung“, die sich wie ein Kommentar zu dem Ornament aus maskenhaften Gesichtern liest, die er um das Gedicht herum zeichnet:

„Wird jemand, der in einem Konzentrationslager gewesen ist, glauben, reißende Tiere seien ärger als die menschlichen Peiniger? Und diese Qual ist neu: dieses Fangen von Menschenmassen in dichtmaschigen Netzen, dieses Bauen von Riesenkäfigen, an denen das ‚gesunde‘ Leben vorbeiflutet. Es ist dämonischer als die Qualen der Sklaverei, gräßlicher sogar, als das Ärgste, was es früher gab: die Religionskriege der europäischen Christenheit. Denn die Gefangenen wissen nicht, warum sie gefangen wurden, ihre Wächter nicht, warum sie martern sollen – und die draußen – ach, was wissen die? […] Der Zivilisierungsprozeß ist die Eroberung des Menschen durch die Naturkräfte, die Dämonen.“

1962 reiste der 65-jährige Soziologe Elias nach Ghana, wo er bis 1964 eine Gastprofessur innehatte und begann, afrikanische Plastiken zu sammeln, die als Souvenirs hergestellt wurden und die er 1970 ausstellte.

Elias, der 1934 bis 1935 eine Spielzeugfabrik besaß, die unter anderem Holzelefanten auf Rädern herstellte, und 1939 im englischen Exil seine Doktorarbeit „Über den Prozeß der Zivilisation“ in der Schweiz veröffentlichen konnte, reizte die Ähnlichkeit dieser Masken zur modernen europäischen Kunst und zugleich ihr großer funktionaler Unterschied – sie stehen am Übergang von Kult in Kitsch.

Die Maske der Senufo aus Mali etwa wurde ursprünglich bei Initiations- und Begräbnistänzen eingesetzt: „But it is also possible to look at these shapes and patterns for a while without asking what their purpose is and allow them to speak directly to one’s own imagination. Then one may become aware that they communicate something to those who look at them, that they convey some unspoken message even though it is perhaps difficult to put it into words. […] Traditional African art reflects the fact that in its society dream and reality flow more easily into each other. The spirits are alive, they may take possession of one of the masks you see here and cure or threaten, punish or reward.“